Плету картины из лепестков роз, прокладывая дорожку горячим воском....
"Я все еще пытаюсь понять, откуда такая опустошенность. Как будто силы мои подрузаны под корень. Да, именно так: словно внутри что-то росло - радостно, щедро, доверчиво, и рухнуло, подкошенное внезапным ударом. Принять смерть. А смерть ли это?..."

Вы знаете.... Я не хочу больше любить! Я не хочу чувствовать это щемяще невыносымое чувство.... Я не хочу "красть" стихи для того, чтобы видеть в них свои чувства.... Я не хочу читать по твоим глазам и губам, зная, что это все что дано.... Или возможно... Возможно дано и больше... Но надолго ли?... От этой мысли обрывается все вокруг...
Терять интерес к тому, что недавно принасило ростки в мою почву.... Я знала что так будет... Но надеялась на иное... Остается все так же промывать нос, глотать эти антибиоточные "колеса" и ждать, не понимая зачем все это нужно....